Sevillana de Andalucía.Andalucía no es donde acaba Europa es donde empieza, aquí fue ni mas ni menos donde se inicio el nuevo mundo, tenemos mar, campo, nieve, desierto, tenemos vaqueros y hasta soldados ingleses y tenemos arte mucho arte.... El andaluz no es un dialecto es un castellano entre amigos, y las rubias nunca están solas vienen con tapa. Aquí no comemos tomate nos lo bebemos, nuestros trajes no se lucen son de luces. En Andalucía no nos dan miedo los cuernos los toreamos, no nos desabrochamos la camisa nos la partimos, no andamos por la calle la vivimos... Los andaluces no somos exagerados son los demás los que se quedan cortos...amamos el aceite de oliva y el jamón y las bombillas de colores?Amamos la amistad la pasión y soñar a media tarde, amamos ese arte esa risa ese orgullo esa casta ese verde ese blanco...los andaluces amamos esta tierra y brindamos por ella...

el arte y la poesía
Juan Ramón Jiménez, Eternidades

¡Inteligencia, dame
el nombre exacto de las cosas!
Que mi palabra sea
la cosa misma,
creada por mi alma nuevamente.
Que por mí vayan todos
los que no las conocen, a las cosas;
que por mí vayan todos
los que ya las olvidan, a las cosas;
que por mí vayan todos
los mismos que las aman, a las cosas
¡Inteligencia, dame
el nombre exacto, y tuyo,
y suyo, y mío, de las cosas!

De "Flores del mal":

128. La destrucción

A mi lado sin tregua el Demonio se agita;
En torno de mi flota como un aire impalpable;
Lo trago y noto cómo abrasa mis pulmones
De un deseo llenándolos culpable e infinito.

Toma, a veces, pues sabe de mi amor por el Arte,
De la más seductora mujer las apariencias,
y acudiendo a especiosos pretextos de adulón
Mis labios acostumbra a filtros depravados.

Lejos de la mirada de Dios así me lleva,
Jadeante y deshecho por la fatiga, al centro
De las hondas y solas planicies del Hastío,

Y arroja ante mis ojos, de confusión repletos,
Vestiduras manchadas y entreabiertas heridas,
¡Y el sangriento aparato que en la Destrucción vive!

Baudelaire

Yo voy soñando caminos
Yo voy soñando caminos
de la tarde. ¡Las colinas
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas!...
¿Adónde el camino irá?
Yo voy cantando, viajero
a lo largo del sendero...
-La tarde cayendo está-.
"En el corazón tenía
la espina de una pasión;
logré arrancármela un día;
ya no siento el corazón."
.
Y todo el campo un momento
se queda, mudo y sombrío,
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.
La tarde más se oscurece;
y el camino que serpea
y débilmente blanquea,
se enturbia y desaparece.
.
Mi cantar vuelve a plañir;
"Aguda espina dorada,
quién te pudiera sentir
en el corazón clavada."

Antonio Machado